Dicen que la lengua materna es la lengua en la que cuentas. Pero yo cuento en todas las lenguas. Hierher, hierher, nicht links, nicht rechts, nicht vorne, nicht hinten, aber hierher, hast du keine Angst? 一二三四 cinc sis set ocho nueve. Una lengua se habla mejor borracha. “师傅我去中央美术 学院”. Mi madre dijo una vez: “lo que tienen las nubes, es que no las puedes meter en una caja”. Mein seltsamen Lungen, wie sich spre- izende Pfauen. Cuando no quiero que me entiendan, hablo mandarín. Pero todas están enredadas de algún modo: una cadena constante de malas traducciones. 母语在哪里? Com comença un a oblidar la seva pròpia llengua materna? Yo, que ya he luchado contra toda la maldad / 它与我们在一起， 它像我们一样, / Tengo las manos tan deshechas de apretar / 它是我们 的手指, / Que ni te puedo sujetar / 它是我们对世界的脸. / Vete de mí...

Cloud Tongues formó parte de la serie teatral Her Face 她的脸, una serie sobre poesía diaspórica, desaparición y recurrencia hauntológica.

El acto de traducir produce fricción lingüística, además de heridas sangrantes. Se abre un camino fugitivo donde el alemán, el chino, el inglés, el catalán y el castellano se conectan, en un tiovivo de palabras torturadas y sangrantes, que produce delirio y la alegría de la desorientación.

¿Dónde está la lengua materna? Está con nosotras, es como nosotras, es nuestro dedo, es nuestro rostro ante el mundo. Su rostro es un rostro que ha pasado por una cirugía multilingüe y polifónica. El marco se hace añicos, el retrato se derrumba y el mercurio cae en cascada al suelo, hacia habitaciones y hogares individuales en este invierno berlinés. Los escombros lingüísticos de la poesía que han permanecido inquietos entran en las habitaciones como exiliados. Todas las puertas se abren. Todas las puertas se cierran.